4. /14 MARTIE 2022 - POEZIE
În februarie, anul 1919 boala de inimă face progrese. Peste câteva luni scrie ultima serie de Rondeluri.
În septembrie 1920 este țintuit definitiv la pat având un consult medical excesiv.
Trebuia într-acea noapte ca să sufle vântul rece,
Ca să viscolească-afară, ca și azi, neapărat,
Iar copacii printre crivăț la pământ să se aplece
Când mă-mpinse-n astă lume pântecul ce m-a purtat.
Maica-mea, de-a lungu-ntinsă, de abia scăpă cu zile...
Moartea groaznică, ce-n umbră mulțumirea și-o rânjea,
Înghețată sărutare-și-aplecase peste ea
Și pe-obraz îi scuturase flori de vinete zambile.
Doctorul, care-o scăpase, în acea învălmășeală,
Vrând să șeadă pe un scaun, doborât de osteneală,
Ca pe-o minge de nimica mă turtea nemijlocit,
Dacă doica ce, prin leafă, se afla interesată,
Nu sărea ca o leoaică să-l oprească deodată
Printr-un țipăt ascuțit.
Toți îmi fură împotrivă, numai doctorul, săracu'!
Se-ncercase, făr' să știe, să mă scape de nevoi, --
Doctore, primi-te-ar sfântul, și pe tine, doică, dracu',
Că mă nasc fără de voie nu puteați ghici și voi?
Voi puteați băga de seamă, când cuprinși de turburare,
Că de voie nu se iese încleștat de două fiare, --
Și-mi făcusem datoria de-a voi să nu mă nasc...
Poate că trăisem încă într-această lume mare
Ce mă face ca să sufăr, ca să râd sau ca să casc.
Poate-mi aduceam aminte chiar de viețile-mi trecute,
Care, bune ca și rele, nu-mi fuseseră plăcute.
Poate cunoșteam ce este a trăi și a muri,
Poate nu mai vream să intru și să ies pe-aceeași poartă,
Poate că fugeam de viață, poate că-mi fugeam de soartă,
Poate vream în neființă, o problemă-a urmări,
Poate n-adunasem încă de pe câmpul veciniciei
Toată iarba-nțelepciunii, toată floarea poeziei,
Poate nu-mi sosise timpul pe pământ să reapar,
Poate vream să nasc vreun rege, poate vreun bandit vulgar,
Poate vream târând în urmă o armată numeroasă
Ca să trag peste popoare brazda mea cea sângeroasă
Și să renvieze-n mine Alexandru sau Cezar.
Poate vream să fiu vreun Neron peste-o altă Romă nouă,
Ca s-apar posterității cum și el ne-apare nouă
Și să-i las ca o enigmă caracterul meu bizar.
Poate vream să fiu, din contra, un cioban-nnegrit de soare,
Cu cămașa desfăcută peste pieptu-i de atlet,
Și să stau, cântând din bucium, într-a codrului răcoare
Pe când apele la vale, vorba lor și-o spun încet.
Poate vream ca să fiu umbră, poate vream să fiu lumină,
Trăsnet care mistuiește, aer, apă, fum, scântei,
Sau o floare ce pe țărmuri de pâraie se înclină
Și dă vântului, ce-i este amorez, parfumul ei.
Poate vream să fiu de toate sau nimica să fiu poate,
Poate chiar că niciodată să fiu om nu m-am gândit,
Să m-adun de pe tot locul, să fiu unul strâns din toate
Și să-mi las nemărginirea ca să intru-n mărginit.
Și ce luptă trebuiește din ce sunt să fiu iar visul,
Și ce crude suferințe până ce să trec abisul
Ce desparte vecinicia de un trai și lung și mic;
Până ce uitând de lupta ce-o dusei cu nenorocul,
Să-ncetez să mai fiu timpul și să nu mai fiu nici locul,
Și să pot să fiu din toate fără ca să fiu nimic.
Părul meu de așteptare o s-albească sau să cadă,
Ochii mei au să privească câte n-ar voi să vadă,
Pieptul meu are să geamă sub atingeri de dureri,
Corpul meu o să se plece cu încetul în ruine,
Mintea mea n-o să mai pună graniți între rău și bine,
Și veninu-amărăciunei îl voi bea chiar din plăceri.
Cel puțin de-am ști ursita ce îndeplinim în lume,
De-am ști golul care-l umplem c-o făptură și c-un nume,
Sau de-am ști de ce ne ducem, sau de-am ști de ce venim
Naștem oare pentru-a naște, și trăim ca să trăim?
Sau tot scopul nostru este să lăsăm mereu în urmă,
Prin copiii care-i naștem, alte umbre ca și noi
Ce-n pustiurile vieții, însemnează câte-o urmă
Ștearsă de furtuna vremii sau de alte urme noi?
Toți îmi fură împotrivă într-acea fatală noapte,
Și zdrobit de-mpotrivire m-am născut și am trăit;
Dar nici Muzele pe-atuncea, legănându-mă în șoapte,
Nu puteau ca să prevadă c-am să fiu un urgisit.
Muzicile răsunară la botezul meu cu fală,
Și părea că intru-n viață pe o poartă triumfală
Iar purtat între dantele, de-ofițeri muiați în fir,
Mă plimbam din brațe-n brațe, fraged ca un trandafir.
Pare că fusese-o lume destinată să m-aștepte,
Și că am de moștenire tronuri pe-ale căror trepte
Pun coroane seculare toți feciorii de-mpărați.
A! batjocură amară!... Eu eram din condamnați,
Făceam parte din ocnașii ce pe șubrede picioare
Își târăsc ale lor zile ca ghiulele-obositoare,
Și de-aveam să urc, cu timpul, pe vreo culme radioasă
Ca și eu să-mi aflu tronul, era tocmai pe Calvar,
Noapte, blestemată noapte, clipă rea și nemiloasă,
Înfiereze-te azi plânsul ca și râsul meu amar.
Unde-a fost crai Craiovisin,
Vapaie, vezi plutind domnita
Mai argintata ca un crin.
Sub luna-i tremura cosita,
In suflet poarta ca un chin,
Plutind pe balta Craiovita,
Unde-a fost crai Craiovisin.
Isi duse viata-ntr-un suspin,
Nedandu-si nimanui gurita,
Dar a ramas mironosita
Din veacul cel de tot crestin,
Plutind pe balta Craiovita.
Ploua, ploua,
Ploua cât poate sa ploua.
Cu ploaia ce cade, m-apasa
Durerea cea veche, cea noua…
Afara e trist ca si-n casa,
Ploua, ploua.
Ploua, ploua…
Ploua cât poate sa ploua…
Zadarnic vor cântece clare
Ca florile umezi de roua
Cei vecinic scutiti de-ntristare…
Ploua, ploua.
Ploua, ploua…
Ploua cât poate sa ploua…
Fiinta mea si simtirea
Sufar si plâng amândoua…
Viata-si urmeaza-ndârjirea…
Ploua, ploua.
Ploua, ploua,
Ploua cât poate sa ploua…
Rapana-n geamuri ca-n tobe…
Spinteca inima-n doua
Cântecul ploaiei de cobe…
Ploua, ploua…
Surâs tăios - dar nu o lătrătură...
Să fie spuse toate cu măsură
Căci versul e satiric, nu satir.
Mata eşti muntele. Noi, doar cristale
Ce reflectăm, atât de monocord,
Înţelepciunea mare-a dumitale!
Zâmbeşte blândă, cu priviri senine;
Prostia stă, în schimb, întunecată;
De golul ei nu râde niciodată.
Marta Petreu -- este pseudonimul literar al Rodicăi Marta Vartic -- (n. 14 martie 1955), profesor de filosofie la Universitatea din Cluj, editor, eseist şi poet român. S-a format în ambianţa intelectuală a mişcării literare Echinox, de la Universitatea „Babeş-Bolyai“ din Cluj.
Profesor de istoria filosofiei româneşti la Universitatea „Babeş-Bolyai“ şi redactor-şef (din 1990) al revistei Apostrof, publicaţie mensuală editată de Uniunea Scriitorilor din România şi de Fundaţia Culturală Apostrof.
Doctor în filosofie al Universităţii din Bucureşti, cu lucrarea Valenţele estetice ale anamorfozei logice (1992).
Poezie
Aduceţi verbele (1981)
Dimineaţa tinerelor doamne (1983)
Loc psihic (1991)
Poeme neruşinate (1993)
Cartea mîniei (1997)
Apocalipsa după Marta (1999)
Falanga (2001)
Scara lui Iacob (2006)
O culegere lirică, Poèmes sans vergogne, i-a apărut în 2005 în Franţa, la Editura „Le Temps qu’il Fait“.
Eseist şi istoric al filosofiei româneşti
Teze neterminate, Bucureşti, Ed. Cartea Românească, 1991
Jocurile manierismului logic (1995)
Un trecut deocheat sau „Schimbarea la faţă a României“ (1999 ; ediţia a doua, 2004 ; carte apărută în S.U.A., în 2005, cu titlul An Infamous Past: E. M. Cioran and the Rise of Fascism in România)
Ionescu în ţara tatălui (2001 ; ediţia a doua, 2002)
Filosofia lui Caragiale (2003);
Filosofii paralele (2005)
Despre bolile filosofilor. Cioran (2008, volum apărut întîi în Serbia, cu titlul O bolestima filozofa. Cioran)
Diavolul şi ucenicul său: Nae Ionescu - Mihail Sebastian, Iaşi, Ed. Polirom, 2009
Premii
Premiul Uniunii Scriitorilor din România (1981, 1997), Premiul Filialei Cluj a Uniunii Scriitorilor (2003, 2005, 2006), Premiul pentru eseu al Uniunii Scriitorilor din Republica Moldova (2003), Premiul revistei Poesis (1993, 2001), Premiul „George Bacovia“ al revistei Contemporanul (1993), Premiul „Nichita Stănescu“ (1997), Premiul „Henri Jacquier“ (2001), Marele Premiu „Lucian Blaga“ (2002), Premiul „Tudor Arghezi“ (2008), Premiul Salonului de Carte Oradea (1993), Premiul Salonului Naţional de Carte Cluj (1997), Trofeul Societăţii „Eugen Ionescu“ (Slatina, 2001), Premiul internaţional „Lillian Hellman/Dashiell Hammett Grant“ pe 2001, acordat de Human Rights Watch.
Face parte din gruparea literară Echinox; este membrã a Uniunii Scriitorilor din România şi a Fundaţiei Culturale Apostrof.
Nu exista iubire. Slava tie: nu mai exista. Exista
numai gura asta spurcata a mea care spune
cuvinte: bucurie tandrete dragoste dimineata
sens lumina iarba placere
Dar pe lume exista numai cruzime
si ploaia asta de sânge
hemoragia asta întunecata a ta
Oho! degeaba ploua cu sânge: noua nu ne mai pasa
în zadar ne faci semne
Nu exista iubire Domine nu
Noi suntem pe de-a-ntregul ai tai
Oho! ai tai umblam prin stratul negru de sânge
ca prin iarba de toamna cu bruma
Suntem ai tai Domine. Cad din cer
ca niste fulgi care latra
câinii tai. Ninge cu javre
Urla la stele boturi flamânde de câine
Da. Suntem ai tai. Tata. Hulim în numele tau:
faca-se deci voia ta de calau
Eu sunt Marta. În genunchi ma asez. Întind grumazul. Amin.
Apropie-te
înveleste-ma în privirea ta ca-ntr-o placenta albastra
cuprinde-ma strâns
asa cum teaca adaposteste sabia
Eu îti dau târcoale eu te adulmec
ca pe un câmp proaspat cosit
Da. Te recunosc: esti barbat
deci amintirea mea de dinaintea caderii
Da. Esti pur si simplu originea
coastele tale arcuite sunt matricea frumoasa calda
sunt spatiul meu natal
Oho! înca înainte de a fi fost facuta
ti-am ascultat izvorul sângelui susurul singuratatii
eu am trait mirarea cu care cutreierai gradina
Le recunosc mi le-amintesc
îmi amintesc bezna de catifea a carnii tale
Te-adulmec acum
si-mi amintesc unitatea
Da. Te cunosc
esti într-adevar originea
esti carnea din care am fost extrasa
smulsa modelata
si aruncata în aceasta padure înzapezita
sa-ti fiu parte sa-ti tin tovarasie
Esti chiar originea din care am fost extrasa
când tu dormeai somnul cel greu divin
Esti barbat
fii deci adapostul meu
fii mierea neagra a dorintei
fii buruiana cea rea si laptoasa a dragostei
si împlinirea
acum
dupa cadere
Asteapta. Mai este de mers. Pâna dincolo mai asteapta
Nici o exasperare nu-i destul de acuta
nici o violenta destul de intensa
Launtric sfarâmata - nimic nu ma omoara
Mai asteapta. Mai este. Pâna dincolo mai asteapta
Parasita de gratie stau si astept
fiara de prada amantul cel tânar
El - mutul luntrasul îngerul trecerii
Dorinta de viata somnul adapostul umed credinta
jocul castalian cu monade
carnea noastra pulsatil poftitoare
sunt numai costume: de frivol carnaval de bâlci satesc
de divort de parazi militare
Un cerc negru se face tandari si se reface pe creierul meu
o obada
Noaptea la trei dimineata la patru la cinci
stau cu capul în palme. Oho. Carbonizata sunt. Pomul vietii a murit
Ma contin în ghearele mele osoase
cum contine o urna cenusa
Domine somnoros Domine absent Domine vid
nici o violenta nu-i de ajuns pentru mine
din pacate nimic nu ma poate ucide nimic nu ma termina nimic nu ma poate odihni
El luntrasul îngerii trecerii amantul cel tânar animalul fierbinte
de prada
el întârzie el se lasa dorit
Ion Caraion, care își intitulează intervenția Ceremonie discretă, se ocupă delicat de poeziile poetului avocat, trimițând în același timp săgeți către poeții acelor vremuri acceptați de edituri (nu le dă nume) și pe care nu îi vedea mai valoroși. Tăcerea lui Boris Deșliu este văzută ca o maturitate a spiritului şi trecută alături de tăcerea autoimpusă a altor colegi de condei (aș putea cita cel puțin încă șase-șapte poeți de care marele public n-a auzitzice Ion Caraion), fără însă a i se spune cauza Totuși, criticul ratează ocazia de a ataca criticii care nu mai duc muncă de decoperire a valorilor tinere.
Nu doar atitudinea aceasta retrasă este apreciată de critic la Boris Deșliu, ci și versurile, asemănându-l cu Ion Vinea prin alegoriile folosite sau cu străfulgerările lui Lucian Blaga. Un Ilarie Voronca foarte mult epurat (sic!) , preferând cascadelor de imagini doar cioburi și stropi din câte o furtună sonoră își continuă I. Caraion mica ceremonie.
Păcat, acest autor nici după revoluția din 1989 nu a reușit să publice un volum nou. Apare sporadic în antologii, apoi, ceva mai consistent, postum. În 2002 editura Vremea publică Jurnal de avocat, un bogat material care vorbește despre procesele avute în care, nu o dată, au fost implicați scriitori sau oameni de vază ai istoriei noastre.
Pentru că wikipedia nu oferă nicio dată despre acest autor, am găsit totuși aceste informații, plus cele oferite de Ion Caraion, la Mircea Stănescu, care are un blog foarte interesant și pe care nu ar fi rău să îl vizitați ( clik aici).
Haralambie Grămescu (n. 18 ianuarie 1926, Plenița, județul Dolj – d. 14 martie 2003, Craiova) a fost un poet și traducător român.
A fost fiul Elisabetei (născută Voinescu) și al lui Ionel Grămescu, țărani. A urmat liceul la Craiova și Pitești între anii 1937 - 1945, apoi Facultatea de Medicină la Cluj în perioada 1945 - 1949 (neterminată) și Școala de Literatură „Mihai Eminescu” la București între 1950 - 1951. În perioada 1964 - 1965 începe cursurile la Facultatea de Filologie a Universității din București, pe care nu o termină . Între 1950 și 1972 este, pe rând, referent la Uniunea Scriitorilor, redactor la Editura de Stat pentru literatură și artă, Gazeta literară și Luceafărul, lector la Editura Minerva. Debutează încă din 1949 în ziarul Lupta Ardealului, dar prima carte, Elegii și egloge, îi apare abia în 1969.[2]
A tradus din Margarita Aligher, Arany János, Balzac, Ibsen, María Teresa León, K. M. Siminov ș.a. A transpus în românește povestirile din 1001 de nopți și a repovestit Cele șapte călătorii ale lui Sinbad marinarul (1977). În 1982 primește premiul Asociației Scriitorilor din București pentru traducerea povestirilor din O mie și una de nopți.
Opera[modificare | modificare sursă]
- Elegii și egloge, București, 1969;
- Norul lui Magellan. Ode și epode, București, 1972;
- Cele șapte călătorii ale lui Sinbad Marinarul, repovestite de Haralambie Grămescu, București, 1977;
- Prin vântul toamnei, București, 1987;
- Pactul cu diavolul, roman, Plenița, 1994;
- Adaptarea la mediu, versuri, Craiova, 1997.
- Găini și șobolani, studiu (continuare la "Pactul cu diavolul"), București, 2004.
- Antologii
- Întoarcerea florilor, 1971 – poezii din folclorul naționalităților conlocuitoare
- Glasurile patriei, 1972 – poezii patriotice
- Imnurile muncii, 1974
- Traduceri
- P. Antolkoski, Versuri alese, București, 1955;
- Arany J., Versuri alese, București, 1957;
- Balade populare maghiare din R. P. R., București, 1960;
- K. M. Simonov, Fumul patriei, în colab. cu E. Silaghi, București, 1960;
- V. Briusov, Eu am crescut în vremea surdă, București, 1961;
- Salamon E., Cântec pentru urmași, în colab. cu V. Teodorescu și Veronica Porumbacu, București, 1965;
- H. Ibsen, Pretendenții la coroană, în colab. cu Maria-Alice Botez;
- H. Ibsen, Brand, în vol. Teatru, I, București, 1966;
- H. Ibsen, Rața sălbatică, în colab. cu N. Filipovici, în vol. Teatru, III, București, 1966;
- Maria Teresa León, Când trecutul se numește ea, în colab. cu D. Nicolescu, București, 1967;
- Mikszáth K., Umbrela Sfântului Petru, în colab. cu Lucia Nasta, pref. de N. Balotă, București, 1968;
- H. de Balzac, Istoria celor treisprezece, București, 1969 (ed., 1993);
- Kányádi S., Versuri, București, 1969;
- H. de Balzac, Femeia de treizeci de ani, București, 1971;
- H. de Balzac, Șuanii (Scene din viața militară), București, 1971 (ed. II, 1981);
- H. de Balzac, Béatrixi, București, 1973;
- Tompa L., Lampa lui Diogene, București, 1975;
- Antologie de poezie bulgară de la începuturi până azi, în colab., București, 1977;
- Cartea celor o mie și una de nopți, I-II, București, 1978-1988 (alte ed., I-II, 1997; I-III, Chișinău, 1998-2000);
- Antologie de poezie armeană clasică și contemporană, în colab., București, 1981;
- H. de Balzac, Femeia la treizeci de ani. Istoria celor treisprezece, București, 1981;
- Cele șapte călătorii ale lui Sinbad Marinarul, reportaje , București, 1982 (altă ed., 1997);
- Aladin și lampa fermecată, București, 1991;
- H. de Balzac, Ferragus. Fata cu ochii de aur, București, 1992;
- Povestea Dalilei cea vicleană. Povestea adormitului treaz, Craiova, 1993;
- Florile hazului, Craiova, 1993;
- Comoara fără sfârșit și alte povestiri, Craiova, 1993;
- Ali Ben Bekar și frumoasa Samsennahar, Craiova, 1994;
- Ali Baba și cei patruzeci de hoți. Lampa lui Aladin. Sindbad Marinarul, București, 1994;
- Sultanul Sabrior, Craiova, 1994.
Și turturelele, și lăstarii,
Se frământă sufletul meu ca brațele morii
Pe sub secerea lunii.
Mă laud că sunt neam de plugari
Și mă visez pe ogor după plug.
Liniștea brazdelor mari
Arde în inima mea ca pe rug.
Caut colțul ierbii prin parcuri,
Rătăcesc pe alei...
Sete mi-e de vântul din larguri,
Dor îmi e de oi și de miei.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu